El escritor portátil

Lecturas de verano (1)

2012-01-06T15:43:00.003-03:00

Para estos días de verano en los que sospechosamente hay más tiempo y menos tránsito y más calor pero menos televisión, les recominendo unas buenas lecturas para descubrir, releerlas o simplemente por el placer de leer. Les recuerdo que desde hoy este blog ya puede verse y leerse en sus teléfonos celulares. Así que, como dijo Delfor Medina,disfrutenlonn!!!.

La ciudad de la sensatez. La ciudad del sentido común. Así llamaban a Barcelona sus habitantes. A mí me gustaba. Era una ciudad bonita y yo creo que me acostumbré a ella desde el segundo día ( decir el primer día sería una exageración), pero los resultados no acompañaban al club y la gente como que te empezaba a mirar raro, eso siempre pasa, hablo por experiencia, al principio los aficionados te piden autógrafos, te esperan en las puertas del hotel para saludarte, no te dejan en paz de tan cariñosos que son, pero luego enhebras una racha de mala suerte con otra y ahí mismo te empiezan a torcer el gesto, que si eres un flojo, que si te pasas las noches en las discotecas, que si te vas de putas, ustedes ya me entienden, la gente empieza a interesarse por lo que cobras, se especula, se sacan cuentas, y nunca falta el gracioso que públicamente te llama ladrón o algo mil veces peor. En fin, estas cosas pasan en todas partes, a mí personalmente ya me había sucedido algo parecido, pero entonces mi condición era la de nacional, jugador de la casa, y ahora mi condición era la de extranjero, y la prensa y los aficionados siempre esperan un plus extra de los extranjeros, para eso los han traído, ¿no?
Yo, por ejemplo, como todo el mundo sabe, soy extremo izquierdo. Cuando jugaba en Latinoamérica (en Chile y después en Argentina) marcaba una media de diez goles cada temporada. Aquí por el contrario, mi debut fue asqueroso, al tecer partido me lesionaron, tuvieron que operarme de ligamentos y mi recuperación, que en teoría tenía que ser rápida, fue lenta y trabajosa, para qué les voy a contar. De golpe volví a sentirme más solo que la una. Ésa es la verdad. Gastaba una fortuna en llamadas a Santiago y lo único que conseguía era preocupar a mi mamá y a mi papá, que no entendían nada. Así que un día decidí irme de putas. No lo voy a negar. Ésa es la verdad. En realidad lo único que hice fue seguir el consejo que un día me dio Cerrone, el arquero argentino. Cerrone me dijo: chico, si no tienes nada mejor que hacer y los problemas te están matando, consulta a las putas. Qué buena persona era Cerrone. Por aquella época yo debía de tener diecinueve años a lo más y acababa de llegar al Gimnasia y Esgrima. Cerrone ya andaba por los treintaicinco o por los cuarenta, su edad era un misterio, y entre los veteranos era el único que todavía estaba soltero. Algunos decían que Cerrone era raro. Eso me retrajo al principio en mi trato con él. Yo era un muchacho más bien tirado a tímido y pensaba que si conocía a un homosexual éste iba a querer acostarse conmigo al tiro. En fin, puede que lo fuera, puede que no lo fuera, lo único cierto es que una tarde en que yo estaba más deprimido que nunca, me cogió aparte, era la primera vez que hablábamos, podría decirse, y me dijo que esa noche me iba a llevar a conocer algunas muchachas de Buenos Aires. Nunca me olvidaré de esa salida. El departamento estaba en el centro y mientras Cerrone se quedaba en el living tomando unas copas y viendo un programa nocturno en la tele, yo me acosté por primera vez con una argentina y la depresión comenzó a amainar. A la mañana siguiente, mientras volvía a mi casa, supe que todo mejoraría y que mi carrera en el fútbol argentino aún me iba a deparar muchas tardes de gloria. Las depresiones eran inevitables, me dije, pero Cerrone me había dado el remedio para atenuarlas.
Y eso fue lo que hice en mi primer club europeo: salí de putas y así fui capeando la lesión, el periodo de recuperación, la soledad. ¿Que si me acostumbré? Puede que sí, puede que no, no soy quién para emitir un juicio tan rotundo. Allí las putas son unos verdaderos bombones, las putas de categoría, quiero decir, además de ser en líneas generale unas chicas bastantes inteligentes y preparadas, así que aficionarse a ellas, lo que se dice aficionarse, pues tampoco es tan difícil.
En resumen, que me dio por salir de noche, incluso los domingos, cuando había partido y lo que se esperaba de nosostros, los lesionados, era que estuviéramos allí, en las gradas, convertidos en hinchas de lujo. Pero así uno no se cura de las lesiones y yo prefería pasarme las tardes de los domingos en alguna sala de masaje, con mi whisky y una o dos amigas a cada lado, hablando de cosas más serias. Al principio, por supuesto, nadie se dio cuenta. No era yo el único que estaba lesionado, debíamos de ser unos seis o siete los que estábamos en el dique seco, la mala racha parecía cebarse con nuestro club. Pero luego, claro, nunca falta el periodista culiado que te ve salir de una discoteca a las cuatro de la mañana y ahí se acabó el asunto. En Barcelona, que parece tan grande y tan civilizada, las noticias vuelan. Quiero decir: las noticias futbolísticas.
Una mañana me llamó el entrenador y me dijo que se había enterado de que estaba llevando un ritmo de vida impropio de un deportista y que eso se tenía que acabar. Yo, por supuesto, le dije que sí, que sólo había sido una canita al aire, y seguí con mis asuntos, porque, a ver, ¿qué otra cosa podía hacer mientras duraba la lesión y el equipo bajaba en la tabla que daba pena abrir el periódico los lunes para repasar las clasificaciones? Además, como es lógico, yo pensaba que lo que me había servido en Argentina me tenía por fuerza que servir en España, y lo peor era que tenía razón: me servía. Pero entonces entraron los burócratas del club y me dijeron: oiga, Acevedo, esto tiene que acabar, usted está resultando un mal ejemplo para la juventud y una pésima inversión de nuestra sociedad, en donde sólo trabajan hombres serios, así que a partir de ahora se acabaron las salidas nocturnas, usted verá. Y luego, sin decir agua va, me encontré de golpe con una multa que podá pagar, claro, pero que puestos a perder dinero hubiera preferido enviarlo a Chile, no sé, a mi tío Julio, por ejemplo, para que se lo gastara arreglando su casa.
Pero estas cosas pasan y hay que aguantarse. Así que me aguanté y me hice el firme propósito de salir menos, digamos una vez cada quince días, pero entonces llegó Buba y los del club decidieron que lo mejor para mí era que dejara el hotel y que compartiera el departamento que habían puesto a disposición de Buba, un departamento bastante coqueto, con dos habitaciones y una terraza pequeñita pero con una buena vista, justo al lado de nuestros campos de entrenamiento. Y eso fue lo que tuve que hacer. Así que cogí mis maletas y me fui con un administrativo del club al departamento y como no estaba Buba, pues escogí yo mismo el dormitorio que quería para mí y saqué mis cosas y las metí en el closet y entonces el administrativo me dio mis llaves y se marchó y yo me puse a dormir la siesta.
Eran las cinco de la tarde, aproximadamente, y antes me había echado entre pecho y espalda una fideuà, un plato típico de Barcelona que ya había probado y que me encanta, aunque no es un plato fácil de digerir, y cuando me dejé caer en mi nueva cama me entró un sopor tan grande que sólo tuve fuerzas para sacarme los zapatos y ya estaba dormido. Tuve entonces un sueño rarísimo. Soñé que estaba en Santiago otra vez, en mi barrio de La Cisterna, y que estaba recorriendo con mi padre la plaza esa en donde estuvo la estatua del Che, la primera estatua del Che que hubo en América, exceptuendo Cuba, y eso era lo que me iba contando mi padre en medio del sueño, la historia de la estatua y de todos los atentados que sufrió la estatua hasta que llegaron los milicos y la volaron definitivamente, y mientras caminábamos yo miraba hacia todas partes y era como si camináramos por en medio de la selva, y mi padre decía por aquí debe estar la estatua, pero no se veía nada, las hierbas eran altas y los árboles apenas dejaban pasar unos rayitos de sol, suficientes para ver, para darnos cuenta de que era de día, y nosotros íbamos por un sendero de tierra y de piedras, pero a los lados hasta lianas había, y no se veía nada, sólo sombras, hasta que de pronto llegábamos como a una especie de claro, un claro rodeado de selva, y mi padre entonces se detenía y me ponía una mano en el hombro y con la otra señalaba algo que se levantaba en medio del claro, un pedestal de cemento de color gris clarito, y sobre el pedestal no había nada, ni rastros de la estatua del Che, pero eso mi padre y yo lo sabíamos y lo esperábamos, al Che lo habían quitado de allí hacía mucho tiempo, eso no nos sorprendía, lo importante era que estábamos juntos mi viejo y yo y que habíamos encontrado el lugar exacto en donde antes se levantaba la estatua, pero mientras contemplábamos el claro sin movernos, como embebidos en nuestro hallazgo, yo me fijé en que bajo el pedestal, al otro lado, había algo, una cosa oscura que se movía, y me solté de la mano de mi padre (me tenía cogido de la mano) y empecé a rodear lentamente el pedestal.

Fragmento de Buba, cuento del libro Putas Asesinas,de
Roberto Bolaño. Anagrama . 2001

Como el orto

2012-01-06T13:36:00.000-03:00

En realidad no me llama para la atención la reacción de la gente ante el aumento del precio del pasaje de subte.
Digo porqué los oficialistas del gobierno te dicen "y qué querés?, Es Macri.", como si la sola pronunciación de su apellido justificara lo injustificable. Los Macristas salen con esa estupidez que el pasaje era muy barato y "desactualizado". Todos cometen un tremendo error. Macri es como el Onganía de estos tiempos ni más ni menos. Al gobierno de la ciudad no se le cae una idea para nada y al gobierno central, desesperado por el ahorro, no le sale decir la verdad y hablar del "tarifazo" o del tremendo "ajuste" de todos los precios.
Y no le hago ni el juego a la derecha ni a Clarín ni a nadie. En los subtes se viaja realmente para el orto. En el verano hacer mucho calor, 36 grados sin ir más lejos a las 13 30 del seis de enero y subirse a un subte en estas condiciones puede ser considerado como riesgo de vida.
Ni el estado nacional ni el de la ciudad invirtieron guita para mejorar el servicio público. Sin aire acondicionado, sin las frecuencias apropiadas, con alto nivel de inseguridad, el subte pasó a ser carísimo. Debería haber una resistencia civil, se tendrían que colar masivamente para desbordar molinetes y sin violencia. Creo que no ocurrirá tampoco pero estoy seguro que los indicativos de asistencia a los trabajos y puntualidad se verán notablemente alterados con esta medida de mierda que me hace pensar 2 cosas inmediatas. Una, el gobierno central y el de la ciudad son socios. y dos, si el subsidio del 50% del gobierno nacional sigue por una año más, en enero del año que viene el subte costará 5 mangos?
Es momento de pensar, de leer y de no alterarse. Toda esa gente que gobierna un poco no es mejor que los gerentes de las empresas donde trabajamos. Los gobernantes no son mejores que los administradores de los consorcios que conocemos y nosotros tampoco, somos ningunos santitos.
A veces pienso, que hay que caminar mucho por la orilla de la playa o por el borde la sierra. Creo que hay que dormir bien y de un tirón, moverse un poco y no reparar en todas estas personas que hacen las cosas que hacen.
Entre el ego de Beatriz Sarlo que no sirve de nada, para crear un (para) carta abierta (carta cerrada?), la cara de miedo de Amado Boudou mientras reeemplaza a la presidenta, la gente escapando hacia algo fresco y mejor y entre tanto cáncer tocando timbres, a mi, que acabo de cumplir años, se me ocurrió hacer una declaración noble de principios. ya que dejé de fumar y sigo bajando kilos, que dice algo asi como que tomé la decisión de arrugarme para arriba, que son las arrugas de la sonrisa y las de estar mejor. Que al final de las cuentas, me importan realmente pocas cosas también importantes.
Ahora mismo, mire, voy a poner la sombrilla en la arena, los pies en el mar y la cabeza en otro lado. Menos mal que el subte no pasa por abajo.

La Argentina superficial

2012-01-03T12:28:00.001-03:00

Las noticias se repitieron: estúpidos pirotécnicos, accidentes en las rutas y el verano a punto de estallar. Claro que luego apareció el asunto de Soria y su mujer, un tiro en el ojo y listo, una maestra desaparecida en Tigre y el intendente de una localidad en Rio Negro que tampoco se sabe donde está. A un año de la desaparición de un tipo y un helicópetro, nadie sabe que pasó. El Dakar ya se cargó a un par, los medios se preparan para la vigilia de la operación de la presidenta y todos más o menos sabemos que es un canciroma papilar. Un laboratorio, Glaxo, experimenta con chicos pobres de Santiago del Estero una vacuna. Murieron pibes, el estado los multa en un millón de pesos. Es un regalo cuando la vida no lo es. Ganó el laboratorio pero debería haber una ley, que no la hay, para destrozar a este tipo de acción "médica".
La tele, la radio y las revistas nos mostraron "lo mejor del año" como si a alguien le importara y la verdad es que no. "En poco tiempo la televisión no regirá nuestros horarios, ni los diarios de papel asumirán una vez más cierta posición. Nada de eso. El poder está en tus manos, aquí y ahora.." leo en una página web como si tratasen de convertirme a una nueva religión, técnocrata, funcional y fácil.
Mensajes de texto, whatts ups, mails, ipad, ipod, mejores armas para estar más lejos pero más cerca. El asunto es que para el fin del año que pasó y casi como una antigüedad recibí sólo una tarjeta de las viejas tarjetas de fin de año, si, no me mire asi, de las que llegan por correo. Y la verdad me pareció todo un detalle porqué el resto las recibí por mail y no estoy seguro de haberle prestado la debida atención. La mayoría de las personas saluda así por mail. Creo que yo también tendría que agarrar el teléfono, al menos, y llamar más seguido.
Es mejor para estas extrañas épocas un poco de la Argentina superficial. Un poco de arena, tal vez de mar o de montañas,algo fresco a mano y si es posible y usted es porteño, una buena siesta, desenchufe su sistema, sea un poco extranjero en su verano, haga de cuenta que lee ese libro mientras pispea un lindo culito femenino en la playa (tranquilas, chicas que obviamente ustedes también miran) y retírese de las noticias. Finja una sonrisa, demuestre que alguna vez fue feliz, anótese en un papel todo lo usted quisiese hacer pero nunca hará. Cuente los días bonitos, los de sol y ni siquiere piense lo injusto que es el sistema que las vacaciones parecen pocas y escasas contra todo el año. Recuerde que este año, hay 18 lindos feriados y que hay pelotudos que salen con eso que son demasiados, que el país precisa producir y esas cosas.
Mire, las vacaciones son una conquista peronista, como el aguinaldo y otras cosas. Por eso, me incluyo en la lista que para comenzar bien el año hay que relajar, poner la sombrilla frente al mar y disfrutar lo que tenemos. Ya sabemos muy bien, que de lo contario, nos comerá el león.
Salutte y feliz año!.

"Es difícil de adulterar"

2011-12-23T21:12:00.001-03:00

Con Jack, nos habían pasado un dato: en la terminal de micros de Retiro estaba a la venta "Las aventuras de Perón en la tierra". Decidido entonces a verificar o no dicha existencias me dirigí hasta allí con la idea de recorrer los puestos maravillosos. Digo maravillosos porqué desde que tengo memoria los puestos de venta de diarios y revistas han ejercido sobre mi una suerte de pulso y fascinación. Desde pibe que visitarlos es un ejercicio periodístico aún antes que lo fuese.
Claro, meterse en Retiro en plenas fiestas es un de laberinto notable. Gente amuchada, que paga unas monedas para ver la tele, personas que duermen sobre sus bolsos, ventas de ventas, megáfonos que anuncian salidas, tableros de luz, todo el movimiento junto a la hora de las muchas salidas y de las pocas llegadas. Pero ir en busca de tu libro en esos lugares es otra aventura.
Habré recorrido unos cuantos puestos, preguntando en todos sobre si tenían el libro o no. Uno me ofreció otro de Perón y otro vendedor me dijo convencido que era el Feinmann. Hasta que apareció la luz divina y un señor de edad mayor me dijo: "Que buen libro, ese. Lo leiste? te lo recomiendo, lo tengo en casa. Sabés que pasa, acá los libros no son posta, son copia como los discos que se vendían antes (sic), en cambio ese librito que habla del más grande, es difícil de adulterar, por el tamaño y por los colores. No es joda. Ya van varios que me lo piden y yo lo mando a la librería porqué la verdad me cagué de risa leyéndolo"
Nunca le revelé que en verdad era uno de los autores. Inclusive alguien una vez me dijo que cuando te falsifican el libro podés considerarlo un éxito. Lo busqué en varias cuevas de usados pero no lo encontré hasta que este hombre me contó la verdad del asunto y hasta me dijo que el epicentro del asunto se encuentra en una pequeña plaza al lado del Luna Park donde algunos puesteros incluso, se esmeran en el cuidado de ciertas ediciones para que sean lo más perfecta posible.
Así que mi experiencia de ir a buscar un ejemplar clonado de "Las aventuras de Perón en la tierra" quedó en la nada. Creo que por suerte, por el momento, no vaya a ser cosa que a alguno se le ocurra arriesgar y ponerlo a la venta de ese modo.
Feliz Navidad para todos los lectores del blog y no dejen de concurrir a su librería amiga o de comprar el e book de "Las aventuras.." un libro bueno, bonito y barato.
Saludos a todos.

Cabeza de pato

2011-12-19T12:29:00.000-03:00

Las fechas no nos persiguen, definitivamente. Somos nosotros los que vivimos congestionados, embotellados de esas pequeñas cosas (otras) que Serrat no se animó si quiera a cantar. Simplemente, nos recuerdan, nos avisan que estamos más viejos. Envejecer quizás sea el tema. Mientras la mayor parte occidental del mundo se esmera en al menos retardar la vejez y los programas de la tele nos muestra "gente linda" en los programas donde hay riqueza; en los más pobres la gente no es linda, tiene problemas, está enferma y cuando va a un show es problable que para ganar unos mangos le tiren un balde con cangrejos y tarántulas en pos de diez mil dólares.
La depredación es silenciosa. No hablo de bosques ni de mares contaminados. Hablo de las cabezas de cada uno de nosotros. El estado mental de las cosas no en la general donde últimamente aparecen horribles crímenes de puñal, vengazas espantosas o crímenes encubiertos, sino de la cabeza de cada uno. Esa que te lleva a putear por cualquier cosa (estoy empezando a pensar que dejé el cigarrillo pero me gané un T.O.C)
a esconderte en tu vida secreta, al egoísmo como moneda,. a la aceptación banal de las cosas porqué no se puede estar siempre en contra de las cosas.

Jardin de gente

Las autopistas están tapadas, van a paso de hombre mientras la gente compra y compra regalos de navidad. El dinero es nuestra aspirina para pequeñas frustraciones. La fe parece de los pobres. Navidad no iguala a los desiguales. El problema del gobierno y la CGT es que son el mismo palo. O mejor, era. La astilla todavía no infestó el tejido. Pero la gente si puede, te caga. me dice el taxista. Las cosas cada vez están más berretas, el pensamiento argento es berreta, escaso. Es de "relato", de "lados" pero a la vez de profundas contradicciones a veces inadmisibles.

Convivimos con todo eso. Lo bueno y lo malo es relativo. Miren, dice uno en la calle, si no se apuran, los come el león, aprovechen los precios, dice a los gritos, mientras vende un patito de plástico que se mueve como un espástico adentro de una palangana.
Papa Noel impostor, menos este que es de los nuestros.

El viaje es corto. Todo dura un momento y el asunto es aprovecharlo. El resto, es coyuntura dijo la vieja antes del trasplante de cadera en Japón.

La paciencia es sufrimiento

2011-12-04T01:54:00.001-03:00

Me quería hundir en el sillón, que me trague bien la tierra y que al pibe Chichizola lo manden al banco. Si al banco, adentro de la caja fuerte más segura de todas y que no lo larguen por un par de temporadas hasta que sepa lo que es ser arquero de River. Correntinos y bosteros outlets del orto.
Anteanoche terminé de leer "Ser de River" el libro de Andrés Burgo que es una excelente radiografía de lo que fué, es y será ser hincha del millo. Pero les aseguro que estoy sufriendo, que cada sábado renuevo la esperanza me calzo la remera con la banda o la de bastones y me dispongo a ver el partido. Pero mi paciencia muta en sufrimiento, más que nada cuando las cagadas son monumentales como la del pibe este que estudió en "academias Juan Pablo Carrizo" y que repitió las materias que hacen la diferencia.
Y respiro profundo, puteo, me siento incómodo viendo lo que veo, lo puteo al Chavo Fucks que dice que no es off side aunque la cámara muestre lo contrario, puteo a Giralt que pide amarilla como los mediocres y entre los dos, dicen cualquier huevada.
Son raros esos dos. Al principio veían bien las cosas y no es que River ganaba o empataba, no. Se fueron deformando, incorporaron el morbo a las transmisiones y ahí están, yo los puteo por twitter. Pongo la cabeza para abajo, el mentón casi en el pecho, me tapo la cara con las manos. Espero el gol y no llega, palo, el muerto de Sessa parece Yashin atajando en Wembley en su mejor época, y en el último minuto el pendejo este se hace solito el gol. Pedí me pena de muerte en ese instante. Luego, la monada correntina tira piedras otra vez, los canas son bien gordos y no podrán correr a nadie. Incluso después, cuando se agarraron de los cogotes, un cana se llevó al Pelado Almeyda para los vestuarios pero antes se sacó una foto con un celular. Me empieza a hacer mal. No saben lo que estoy pasando. Cambio de arquero ya, maldita sea y yo quisiera dormir hasta volver a primera de una vez para terminar con este calvario con esta pesadilla que recién va por la mitad.

Rajarse

2011-12-01T11:09:00.001-03:00

Se perfectamente que en algún momento me iré a vivir a Mar del Plata. Ojalá hubiese acertado los números de alguna lotería millonaria, solito.sin rivales y seguramente hubiese empezado a meter las patas en el mar asi vestido, incluso como estoy ahora. El pensamiento mágico a veces habilita posibilidades inciertas como por ejemplo aquellos que imaginan ganar una millonada y seguir trabajando. No es mi caso. "Ganarás el pan con el sudor de tu frente", andá a la puta que te parió, siempre castigando, siempre una cosa por otra. La culpa es penitencia.
A decir verdad. pienso en cosas como esa porqué ya no me interesan un montón de otras. Por ejemplo, ya no le creo nada al gobierno. Los voté siempre incluso las últimas veces. Pero ya no les creo. Ni falta hace que diga que tampoco les creí a los otros, igual no es el tema de este post. La política te hace sangrar la lengua en cualquier discusión. No quiero discutir más. Ni el modelo ni el relato. Todo es efímero.Se discuten crímenes horribles, frases boludas de una televisón cada vez más boluda,penas de muerte, tapitas para un hospital, maratones extrañas,subsidios y renuncias, conchetos de Puerto Madero,juras, copa argentina, muerte digna, bobazo, tarjeta Sube y todo sube y subirá. La sidra de Moreno a 3 pesos debe ser bien berreta e intomable. Seguro que alguno se empedará con ese brebaje y armará una tragedia de esas de no creer.Ojalá que no ocurra pero ya lo sabemos.
Ayer vi en un noticiero a uno de esos imbéciles que se meten con sus hijos al rio de la Plata. Decía que lo hacía años y que nunca le pasó nada. Una belleza, el dìa que trague un cachito de agua charlamos.
Entonces vuelvo a la lectura y alterno la bio de Steve Jobs, de Isaacson con el de River, de Andrés Burgo.
Cada vez que cierro los ojos creo ver el recorte de la costa marplatense. Ya se, a la gente no le gusta, la gente por todos lados, las playas atiborradas, el centro, la fritanga, los miserables humoristas de la rambla compartiendo escalones con músicos de playback berreta y gitanas que venden peines. Siempre peleo con alguno que aborrece la ciudad y el público de Mar del Plata. Allá ellos. Alguna vez, dejé de lado un verdadero super viaje con el famoso "all inclusive" hacia una costa paradísiaca para irme a Mar del Plata.
La feliz, es mi patria. No me importan sus detractores ni los fanáticos de otras playas. Para mí es el aroma de la mañana, el sabor del agua, el sol pegando en el mar, sus 42 kilómetros de playa para todos los gustos y un montón de cosas que también me remiten a mi infancia.
Confieso que trae problemas ser tan hincha de Mar del Plata pero ya estoy entrando en una edad que los problemas son otros. Recordé que allá por los 80, quizás mediados, quizás finales, conocí a un tipo, italiano de familia numerosa que tenía un extraño rito: cada tarde bebía una copa de champagne entrando al mar como modo de agradicimiento a la vida o a quien sabe.Un día me contó que había recorrido el mundo, conocía todo el globo, todo el planeta pero ningún lugar le parecía tan lindo como la feliz, por eso brindaba.
Con los años, las décadas, he cambiado algunas cosas, para algunos pocas, para otros muchas pero escencialmente hay dos que sobreviven: Mar del Plata y River Plate.
Precisamente, mientras termino de leer el libro de Burgo que todo riverplatense debería leer y guardar, es una suerte de biblia sentimental con franjas rojas en el cuore, me dispongo a un nuevo viaje la semana entrante para viajar a la perla del atlántico, una vez más, como si fuese la primera vez.

Cambios

2011-11-11T13:03:00.001-03:00

Como no podía ser de otra manera, decidí meter varios cambios de diseño para que este blog siga siendo una buena opción de lectura y de cambio de opiniones. Verán que hay varias formas de leer y de verlo. Debajo del título tienen el menú que más les guste. Espero que sea de su agrado y pronto subiré los links del resto de los blogs, el archivo y por supuesto, a los seguidores. Espero sus comentarios.

Mejor asiento que persona

2011-11-11T12:42:00.001-03:00

Muchas de las palabras que decimos a diario o cada tanto, tienen un origen que quizás desconocemos. Una de esas palabras es "Pullman" que se usa indistintamente para los viajes y también para las ubicaciones en los teatros. Pero, ¿Qué origen tiene esta palabrita?
Pullman es una palabra nostálgica, evoca una época glamorosa del ferrocarril. Sin embargo, sus orígenes, relativamente simples y prácticos, son poco conocidos. En 1858, George Mortimer Pullman (según algunos informes carpintero constructor de coches, según otros contratista de obras) utilizó un antiguo coche-cama americano para llevar a su joven esposa de luna de miel.
La experiencia resultó tan incómoda que concibió la idea de construir un coche-cama mucho más confortable por el que se cobraría un suplemento sobre la tarifa normal; el ferrocarril utilizaría los coches y él se embolsaría el suplemento. Así pues, compró unos cuantos coches de segunda mano y los rehabilitó.
Al principio, las compañías ferroviarias dudaban de sus ventajas, pero finalmente sus coches Pullman -en principio sólo coches-cama, pero más adelante también salón y restaurante- se adoptaron en muchas líneas de EE UU. En 1872, en una visita a este país, sir James Allport, el progresista director general de Midland Railway (MR), invitó a Pullman a visitar Inglaterra para que conociera a los directivos de MR. El resultado fue un contrato para la importación de coches-cama y salón Pullman en piezas, para ser montados en los talleres de Derby de MR y utilizados en sus principales expresos.
Estos grandes vehículos de bogies, con claraboyas en el techo, pronto atrajeron la atención popular, tanto por su mayor confort como por su apariencia americana, tan diferente de los coches ingleses normales del período.
«Literalmente parece que han adivinado hasta tus menores deseos», escribió un viajero del primer tren con un coche-salón Pullman que partió de la estación de St. Paneras, en Londres, en junio de 1874. «Nada más subir al tren por un extremo, entras en el coche-salón, un lujoso aposento destinado a líneas cortas y trayectos diurnos. Es un espacio rica y elegantemente decorado de más de 15 metros de largo, luminoso, cálido, bien ventilado, y exquisitamente enmoquetado, tapizado y amueblado.»
Esa es la parte buena del asunto.
Pullman compró un pequeño poblado con la idea de desarrollarlo.
Sin embargo, gobernó la ciudad como un barón feudal: prohibió los periódicos independientes, los discursos públicos, las reuniones y las discusiones abiertas. Sus inspectores regularmente ingresaban a las viviendas para inspeccionar sobre la limpieza y podían rescindir la ocupación con un preaviso de diez días. La iglesia permaneció vacía ya que ninguna congregación aceptable pagaría alquiler. Las organizaciones privadas de caridad no estaban permitidas. Los empleados de Pullman declararon en cierta ocasión:
Nacimos en una casa Pullman, comemos lo que adquirimos en los comercios Pullman, aprendemos en la escuela Pullman, estudiamos catecismo en la iglesia Pullman, y cuando morimos, vamos al infierno Pullman.
Empleados de Pullman viviendo en la ciudad Pullman.
Cuando los negocios decayeron en 1894, Pullman recortó puestos de trabajo, salarios y horas de labor, pero no rebajó los alquileres ni los precios en su ciudad. Su fracaso en bajar los alquileres, tasas de servicios y precio de los productos llevó a su obreros a entrar en huelga una violenta contienda que fue disuelta por tropas federales.

Una comisión federal que estudió el caso de la huelga de 1894 encontró al paternalismo de Pullman parcialmente culpable del problema, y definió a la ciudad Pullman como contraria a la cultura estadounidense. En 1898 la Suprema Corte de Justicia de Illinois obligó a la compañía Pullman a enajenar sus propiedades urbanas, anexándolas a la ciudad de Chicago
La animosidad contra Pullman se mantuvo, y cuando murió en 1897, fue enterrado por la noche en el Cementerio en Graceland un ataúd forrado en plomo con refuerzos de acero en una bóveda de hormigón. Se vertieron varias toneladas de cemento para impedir que su cuerpo fuera exhumado y profanado por los activistas laborales.

Grandes (y geniales) mentiras

2011-11-09T14:51:00.001-03:00

El guitarrista de los Rolling Stones Keith Richards intentó hacer creer a la policía que esa no era su casa cuando los bobbies irrumpieron en ella el 27 de junio de 1973 en busca de drogas. Drogas, haberlas las había y de varios tipos, pero en pequeñas cantidades. También había una pistola y munición, pero el juez solo impuso al rolling una multa porque el arma estaba en desuso y concluyó que la policía había montado la operación por tirria personal hacia el músico.

Los detalles de aquel escándalo han salido a la luz pública de la mano del diario The Guardian después de que los documentos de la época de Scotland Yard hayan sido desclasificados y publicados por los Archivos Nacionales.

Cuando entró la policía, Richards y su compañera sentimental, Anita Pallenberg, estaban durmiendo en el dormitorio del primer piso de la casa, en Cheyne Walk, una elegante callejuela del barrio de Chelsea, frente al Támesis. Esta zona era habitada por vecinos tan famosos como su colega Mick Jagger, que vivió allí con Marianne Faithfull en 1968; el primer ministro David Lloyd George; el escritor Henry James o el legendario ingeniero del siglo XIX Isambard Kingdom Brunel.

En otro dormitorio estaba un amigo de la pareja, el príncipe Jean Christien Stanislaus Klossowski, que el informe policial describía como "el autoproclamado heredero del trono polaco", pero al que los amigos le conocían como Stash.

Mientras Keith y Anita se vestían, la policía encontró una caja con diversos tipos de drogas, desde hierba a heroína y pastillas de Mandrax, un medicamento sedante-hipnótico similar en sus efectos a un barbitúrico. El guitarrista de los Rolling bajó de inmediato a pedirle al servicio que les subiera unas bebidas, con la intención de disimular en ellas unas cucharitas que sin duda se utilizaban para calentar la heroína. Pero la policía se dio cuenta de la maniobra y lo impidió.

El rolling intentó convencer al oficial al frente de la operación, el detective inspector Charles O'Hanlon, de que estaban allí de visita y que en realidad la casa era de Marshall Chess, hijo del fundador del sello discográfico estadounidense Chess. "No tenemos nada que ver con esto. Él tiene este sitio alquilado. Nosotros solo vinimos anoche", cuenta el policía que arguyó el músico, que además añadió que habían tenido una larga sesión de grabación.

La atmósfera en aquellos momentos debía estar bastante cargada, como denotan algunos pasajes del cambio de impresiones entre Richards y el responsable de la operación. Según el documento policial, cuando el rolling iba camino del baño después de asegurar que no vivían allí, el policía le llamó: "Keith, ¿puede venir un momento aquí, por favor?", a lo que este respondió con un cortante: "Señor Richards para usted". El agente quería saber por qué, si esa no era su casa, estaban colgados en la pared varios discos de oro a nombre suyo o de los Rolling Stones.

Ya era sabido que en aquella operación la policía encontró también una pistola y munición pero que, como la policía admitió que estaba en malas condiciones y no había sido utilizada, Richards solo fue condenado por poseer un arma de fuego sin licencia, algo que en aquella época solo estaba penado con una multa.

En su autobiografía, Richards afirma que aquella pistola era un antiguo juguete de un noble francés de finales del siglo XIX. Pero según el parte policial ahora desvelado, el guitarrista dio entonces una explicación diferente. Según Scotland Yard, el músico aseguró que aquella pistola se le había comprado en San Francisco por 200 dólares (144 euros) un seguidor suyo llamado Leroy Leonard, para protegerse en un viaje a Jamaica. "Si vives allí lo mejor es tener un arma para protegerte", afirmó. Y aseguró que solo la había disparado una vez para saber si funcionaba.

Supertobogán

2011-11-03T22:56:00.004-03:00

Al principio de mis recuerdos, sucedía que era capaz de esperar todo un año para ir al "Supertobogán". Estaba en Mar del Plata, en la avenida Constitución y mis viejos, junto con mi abuelo, solían llevarme una y otra vez. Recuerdo la sensación de subir por el costado como en una peregrinación. A veces te daban un pedazo cuadrado de arpillera para que al deslizarte no te hicieses pomada ni el traste ni las zonas cercanas. También me acuerdo de la vieja caminata lunar en la plaza España, en la zona de La Perla. Nada igualaba al supertobogán, por supuesto, porqué era todo una ceremonia. Uno tardaba una eternidad en subir y sólo unos segundos en salir disparado. Nunca tuve miedo, vi porrazos de otros pibes que alertaban a mi vieja casi hasta el arrepentimiento que al final no sucedía.

Y después bajar, a toda velocidad sintiendo el viento en los ojos, ondulando en caída libre. Era, creo, algo parecido a la felicidad de un niño. El recuerdo de aquel gigantesco tobogán se prolongó hasta uno que años después pusieron en la vieja ciudad deportiva de la boca, a donde también fuí hasta que sin saberlo, los supertoboganes fueron desapareciendo hasta quizás convertirse en chatarra.

Anoche, mientras terminaba de leer "Una novela francesa" de Fréderic Beigbeder, encontré un párrafo (entre varios que marqué) que disparó el recuerdo de aquello años, inolvidables en la ciudad feliz. El párrafo decía: "Cuando era pequeño, nadie se abrochaba el cinturón en el coche. Todo el mundo fumaba en todas partes. La gente bebía a morro mientras conducía y hacía slalom con la Vespa sin casco. (...) Todo el mundo follaba sin condón, se podía mirar a una mujer, abordarla, intentar seducirla, acaso rozarla, sin arriesgarse a ser tomado por un criminal. La gran diferencia entre mis padres y yo: durante su juventud la libertades aumentaban, durante la mía no han hecho más que disminuir año tras año"

Remember

2011-11-02T15:56:00.002-03:00

1) El único patrimonio del periodista es su buen nombre. Cada vez que se firma un artículo insuficiente o infiel a la propia conciencia, se pierde parte de ese patrimonio, o todo.

2) Hay que defender ante los editores el tiempo que cada quien necesita para escribir un buen texto y el espacio que necesita dentro de la publicación.

3) Una foto que sirve sólo como ilustración y no añade información alguna no pertenece al periodismo. Las fotos no son un complemento, sino noticias en sí mismas.

4) Hay que trabajar en equipo. Una redacción es un laboratorio en el que todos deben compartir sus hallazgos y sus fracasos.

5) No hay que escribir una sola palabra de la que no se esté seguro, ni dar una sola información de la que no se tenga plena certeza.

6) Hay que trabajar con los archivos siempre a mano, verificando cada dato y estableciendo con claridad el sentido de cada palabra que se escribe.

7) Hay que evitar el riesgo de servir como vehículo de los intereses de grupos públicos o privados. Un periodista que publica todos los boletines de prensa que le dan, sin verificarlos, debería cambiar de profesión y dedicarse a ser mensajero.

8) Hay que usar siempre un lenguaje claro, conciso y transparente. Por lo general, lo que se dice en diez palabras siempre se puede decir en nueve, o en siete.

9) Encontrar el eje y la cabeza de una noticia no es tarea fácil. Tampoco lo es narrar una noticia. Nunca hay que ponerse a narrar si no se está seguro de que se puede hacer con claridad, eficacia, y pensando en el interés de lector más que en el lucimiento propio.

10) Recordar siempre que el periodismo es, ante todo, un acto de servicio. Es ponerse en el lugar del otro, comprender lo otro. Y, a veces, ser otro.

Salgan al sol, idiotas

2011-10-31T14:59:00.002-03:00

Ayer vi a unos cuantos niños con sus padres disfrazados de Jalowin, si lo escribo así, yendo quien a sabe a donde o a imitar el rito de manguear golosinas. No jodamos,en serio. Si los niños parecen bastante pelotudos, sus padres lo son más. Total, le deben sacar unas fotitos con la cámara digital y la suben al facebook. Les pintan la cara y hacen de muertitos con esa ridícula calabaza de plástico. Lo siento mucho. Tengo especial predilección en aborrecer estas fechas, como el día de los enamorados o esta en particular por la sencilla razón que no son para nada nuestras. Alguno podrá decir que lo mío es una estupidez en criticar a esos pobres infantes vestidos, pongalé, de superman o la mujer maravilla y a sus padres cruzando la calle con el hacha de plástico.
Esas fiestas son miserables y no por que sean yankys, no, son miserables por las personas. O acaso en Conecticut celebran el 9 de julio con chocolate caliente?
No es un evento mundial. Me atrevo a decir que es un evento de country, de barrio cerrado y de colegio privado. Algo que no es para todos sino para esa porción de la sociedad que cree que por festejar eso se parecen un poco a los del norte. Una suerte de extravagancia pelotuda que parece acrecentarse con los años.

Los otros

2011-10-28T12:34:00.002-03:00

Anoche terminé de leer este libro tan extraordinario como necesario. Lo recomiendo. Aquí les dejo un capítulo.

Del otro lado de la reja está la realidad, de

este lado de la reja también está

la realidad; la única irreal

es la reja.

Paco Urondo

Agosto de 2009

Hay mucho para explicar.

Nadie sabe cómo pasaron las cosas.

Los negros dicen que fueron los tanos; los tanos dicen que fueron los negros.

Hay mucho para explicar.

Hay que decir que tanos y negros son, a grandes rasgos, las categorías que circulan a la vera del Riachuelo, a la altura de Lanús, en el codo más irremediable de la zona sur del conurbano bonaerense.

Hay que decir que el barrio de los tanos se llama Villa Giardino. Que se trata de una colonia de inmigrantes de clase media baja que llegaron al país tras la Segunda Guerra Mundial y que lo hicieron creyendo que la periferia era una promesa de algo.

Hay que decir, también, que el barrio de los negros se llama Acuba. Que consiste en un asentamiento montado sobre un terreno de la Asociación de Curtiembreros de Buenos Aires (de ahí la sigla Acuba) donde hoy viven dos mil quinientas familias que llegaron de Bolivia, Paraguay, Perú y el interior argentino y que no tienen peor suelo donde caerse muertas.

Hay mucho para explicar.

Los tanos y los negros están separados por un muro: eso también hay que decirlo. Un paredón de trescientos metros que fue levantado por las autoridades de la Asociación Cuenca Matanza Riachuelo —Acumar, un organismo estatal creado para mejorar la calidad de vida de los habitantes de la zona— y que sirve, entre otras cosas, para mantener a raya la tensión social que suele haber entre los barrios.

Y hay que explicar, por último, que el muro terminó siendo una solución endeble destinada a romperse. Llegó el día, sí, en el que alguien rompió el muro y armó un hueco. Ese agujero, dicen los tanos, permite a los negros entrar a Giardino y robar romper roer todo aquello que tocan. Ese agujero, dicen los negros, es el conducto que tuvieron que inventarse para acceder de forma directa a las escuelas, las plazas y las salas sanitarias de la zona, tres espacios públicos donde el recelo se presenta como una condición del aire: los negros respiran la distancia de los tanos. También respiran su miedo.

Negros y tanos; tanos y negros. De mierda.

Negros de mierda y tanos de mierda es como los negros y los tanos se llaman entre sí. A metros del Riachuelo está este mundo binario: hay lo uno y hay lo otro, y todo parece triste y fácil de explicar. Pero no se explica. Tampoco se entiende.

Nadie sabe cómo pasaron las cosas.

Los vecinos de Villa Giardino lo resumen así:

—Ellos venían de un piquete con palos, nos gritaban “tanos de mierda” y rompían todo: los vidrios de las casas, los árboles, los autos; después mataron a ese pibe y ahora resulta que lo matamos nosotros.

El pibe se llamaba Héctor Daniel Contreras.

Los vecinos de Acuba lo resumen de este modo:

—Veníamos tranquilos y los tanos nos empezaron a tirar ladrillos y a gritar negros de mierda. Uno se subió a la terraza, agarró una escopeta y empezó a los cuetazos. Hirió a tres y mató al pibe.

El pibe —Héctor Daniel Contreras— era cartonero, participaba de la manifestación y tenía dieciséis años. Del día de su asesinato, el 29 de mayo de 2009, sólo hay una filmación sin audio: una película muda que hace pensar en su muerte como un evento remoto. La imagen —un registro endeble que forma parte del sistema de seguridad de un negocio del barrio— muestra cien metros de asfalto en Villa Giardino y varias decenas de personas proyectando sombras largas sobre la acera.

Eso es lo único que puede verse: que la gente también muere en días de sol.

El resto lo dicen los diarios. Que tampoco explicaron nada.

El día de la muerte de Héctor Daniel Contreras los medios anunciaban las siguientes noticias:

La oposición repudió la agresión sufrida por el gobernador bonaerense Daniel Scioli, que había sido agredido físicamente por tres miembros del PRO vinculados con los sectores rurales.

Francisco de Narváez dijo que el PRO no tenía nada que ver.

Elisa Carrió dijo que las piñas no son forma de tratar a un gobernador. “Alcanza con no votarlo”, explicó.

Earl Anthony Wayne, embajador estadounidense, lamentó el episodio de Scioli y recordó que él ya está por irse de la Argentina.

Dijo Scioli: “Me van a tener que pegar un tiro en la cabeza para que deje de trabajar”.

Dijo Néstor Kirchner: “Esto lo hizo una banda fascista”.

Dijo el dirigente ruralista Rafael Bove, uno de los tres detenidos por los incidentes: “Yo sólo vi volar un huevazo”.

En síntesis: el día de la muerte de Héctor Daniel Contreras fue un día común. Un día como cualquier otro. Un día de aires tibios y chicanas partidarias y algún huevo. Ese día, 29 de mayo de 2009 —según cuenta el expediente por la muerte de Héctor Daniel Contreras— a las 14 horas y 25 minutos, ochenta manifestantes de Acuba volvían de hacerle un “aguante” —no queda claro qué es “aguante” en este caso— a una curtiembre de la zona cuando a la altura de Villa Giardino empezaron a recibir disparos. Una de esas balas le dio por la espalda a Héctor Daniel Contreras. El chico caminó unos pasos, se desplomó y dicen que murió en el acto. Minutos después, un italiano llamado Antonio Baldassarre fue señalado por los manifestantes como el hombre que apretó el gatillo.

De acuerdo con las denuncias que figuran en el expediente, Baldassarre se habría subido a la terraza de su casa, habría tomado una carabina —algunos dicen que una pistola Bersa 22— y habría empezado a disparar. Pero Baldassarre siempre negó todo. Según los vecinos de Villa Giardino —cuyos testimonios también están en el expediente— Baldassarre vio desde la terraza de su casa que un grupo de manifestantes incendiaba el Fiat 147 de su hijo y bajó a la calle para hacer la denuncia policial. Los oficiales se lo llevaron. Una vez en la comisaría, le pusieron las esposas y le avisaron que estaba detenido por homicidio.

Mientras Baldassarre conocía el encierro en la comisaría 7ª de Villa Diamante, una madre acomodaba una cruz blanca entre las manos muertas de su hijo.

Del velorio de Héctor Daniel Contreras casi no hay registros. La productora Endemol se enteró del episodio y mandó a su figura de entonces, la actriz Soledad Silveyra, quien en esos días conducía un programa llamado Un tiempo después. Pero no pudieron tomar imágenes. Blanca Elizabeth Ayala, la madre de Héctor Daniel Contreras, le pidió a Silveyra que hiciera apagar las cámaras, y Silveyra entendió. Las filmaciones son sólo de exteriores: hay oscuridad, hay lluvia, hay gente hundiendo los pasos en el barro. Hay silencio.

Luis María Herr, entonces compañero y reportero gráfico del diario Crítica de la Argentina, sí pudo tomar algo del velorio. Luego —por pedido de Blanca— la mayoría de las fotos no fue publicada. En las que tengo en mi escritorio, Héctor Daniel Contreras está cuajado en un féretro de tamaño mediano, adornado por festones blancos, con un rosario pálido enredado en los dedos. Ese cajón es lo único nuevo que alguna vez hubo en esa casa. Esos festones son lo único limpio. Como si la muerte de Héctor Daniel Contreras se hubiera presentado en ese hogar como una instancia de sórdida pureza.

Al día siguiente del velorio, los diarios titularon de este modo:

“Matan a un chico de 16 en una disputa por un predio” (Clarín).

“Matan a un chico en una marcha” (La Nación).

“Pobres contra pobres” (Página/12).

“Pobres contra pobres” (Crítica de la Argentina).

Todos ahí eran pobres.

Tanos y negros forman parte del 30 por ciento de población nacional que, según las consultoras privadas —entre ellas Fiel, Ecolatina y el Observatorio de la Deuda Social de la Universidad Católica Argentina—, está por debajo de la línea de pobreza. La diferencia es que los tanos tienen asfalto y casas de material, y que ese asfalto y esas casas son el resultado de un carácter: ellos —siempre insisten— pagaron impuestos y apostaron al Estado. A un Estado que, para el momento en que llegaron los asentamientos, había desaparecido casi por completo.

—Ellos no quieren trabajar, no les importa el estudio, sólo les importa que el Municipio les dé plata para los colchones —dirá alguien en Giardino.

—Ellos también empezaron de cero. Ahora nos toca a nosotros. ¿Por qué no podemos tener lo que tienen ellos? —dirá alguien en Acuba.

Pero, por fuera de las palabras dichas, lo cierto es que tanos y negros se parecen bastante. Viven —lo que no es poco— en un mismo suelo, que es lo mismo que decir en una misma desgracia. Y desde ese suelo desahuciado, desde la profundidad de lo que ya no tiene salvación alguna, se miran con odio y con un muerto en las manos.

Este libro empieza en agosto de 2009.

Nadie sabe cómo pasaron las cosas, pero a esta altura quizás tampoco importe.

Lo que importa es por qué.

A los votantes

2011-10-28T12:33:00.002-03:00

Las aventuras del libro

2011-10-18T15:37:00.002-03:00

A pocos días de salir el libro nos informan de la editorial que el asunto va bien. Claro que una vez que terminamos de escribirlo ya no es nuestro sino de la gente que lo compra, lo manguea o pide que se lo regalen. A medida que los días pasan con el querido Jack vamos de rotation por algunos medios y hacemos bastante bien el show. Ayer, sin ir más lejos nos entrevistaron en la televisión pero no del canal en el que trabajamos. Rarezas de la vida.
Me di cuenta que "Las aventuras de Perón en la tierra¨ venía bien cuando un vecino de otro piso del edificio donde vivo me felicitó por el libro. Nunca en veinte años, habíamos cruzado una palabra ni un saludo. El de la pizzería, por ejemplo, se compró el libro por que el padre es peronista y él no. Dice que con este libro lo entiende un poco más al padre.No se si a Perón.
Hace algunos días no comentaron que para un cumpleaños tres personas pensaron el mismo regalo sin saberlo y compraron el libro. No tuvieron que devolver ninguno. Un peronista de pura cepa se quejó en una enorme liberería que el libro no estaba exhibido en la mesa central sino en la línea de cajas.
El de la liberería le argumentó que era un libro chiquito, el peronista se enojó y le dijo que chiquito, las pelotas, es un libro sobre Perón!
Cuando salíamos de la nota para la tele, el pintor de cuadros de un restaurant de moda, justicialista y trabajador porqué además es un retratista de las formas peronistas nos contó que nos había escuchado en un par de programas y que quería comprarse el libro. Toda familia peronista aclaró. Pero sin propónerselo nos dejó un cuento delicioso: Nos contó que una noche en ese restaurant había ido el joven Abal Medina a cenar. Nuestro talento de la brocha artística le preguntó si tenía algún cuento con Perón a lo que el joven funcionario tras hacer memoria porqué era muy chico cuando el General estaba vivo, recordó que una vez Perón le regaló un huevo de Pascua gigante con el escudo justicialista. Seguramente, en algún momento tendremos que entrevistarlo al actual secretario de medios.
El libro parece abrir caminos nuevos, insólitos y literarios. La generosa sonrisa de Perón en tiempos de elecciones, hecha libro de anécdotas, multiplica las aventuras hacía más anécdotas. El camino es largo y la avenida, demasiada ancha. Solamente el peronsimo lo hace posible.

Revolushon

2011-10-06T12:40:00.004-03:00

Hace un ratito acabo de leer un pequeño artículo de un periodista que más o menos dice que "Steve Jobs sólo fue un millonario, no seamos hipócritas al llorarlo". Siempre hay un boludo, no? No importa el motivo porqué los boludos no los tienen. Ha muerto Steve Jobs, el hombre que ha revolucionado la manera de hacer las cosas frente a una computadora. El creador de Pixar, el que hizo que millones de canciones sean portátiles o que tus fotos fueran un poco mejores.
Muchas veces he pensado en escribir una suerte de nota para dentro de unos años, una especie de agradecimiento al tiempo en que me ha tocado vivir. Jobs ha sido todo eso, gracias a él las canciones de los Beatles recuperadas en audio entran en un ipop touch. Su cabeza brillante hizo que apretar un botón permita que se te ilumine tu cara. Gracias a sus diseños se hizo imposible la resistencia. Tocamos pantallas, movemos el mundo, vemos las cosas de otra manera, el diseño nos envolvió. Conozco a muchos que nos fuimos de microsoft a Apple. No conozco a nadie que haya vuelto a allí.
El mundo hoy, llora y cuestiona a Jobs en algunos caso, las acciones de la empresa suben como efecto colateral. Lo bueno es que ha dejado un legado, una manera irrepetible de liderazgo y cientos de computadoras que al encenderse, iluminan una manzana de la que se le cae una lágrima que viaja en una nube.

Adelanto.

2011-09-30T00:22:00.002-03:00

La revista Veintitrés publica en su edición de hoy, un anticipo del libro "Las aventuras de Perón en la tierra" que, calculamos, entre el viernes y el fin de semana se podrá encontrar en las librerías de todo el país.

Luciano di Vito y Jorge Bernárdez recopilan en este libro con prólogo de Felipe Pigna varias anécdotas –algunas conocidas y otras inéditas– que pintan de cuerpo entero al personaje político argentino más importante del siglo XX.

Una tarde, en el canal 7, el actor Carlos Santamaría nos contó que él había conocido a Perón. El futuro actor tenía quince años, era 1973, y estudiaba en la casa de un compañero de la secundaria que estaba ubicada en la calle Gaspar Campos. Perón vivía en aquella casa que había sido conseguida por Héctor J. Cámpora. Las imágenes de la época muestran que la calle se encontraba atestada de curiosos, militantes, policías, custodios de distinta procedencia; en fin, una multitud a la que el general en algún momento tuvo que hacer callar saliendo al balcón en pijama.

Santamaría y su amigo observaron que el general, cuando salía a caminar, solía llevar caramelos para los pibes del barrio así que una tarde salieron de la casa para saludar al “viejo”, como le decía la militancia en esos días. Los dos adolescentes se enfrentaron al general que los saludó y que les dio un caramelo a cada uno. Sin embargo, ese no fue el final de la anécdota, porque el general, de repente puso tono serio.

–Pibes, ¿ustedes cuántos años tienen?

–Quince –contestaron.

–Ustedes están más para ir a tomar whisky en la esquina que para pedir caramelos –Y se sonrió con aquella sonrisa gardeliana.

Esa tarde, en un estudio de audio de un canal de televisión, un actor nos abrió una ventana nueva desde la cual ver a Perón.

Compañero Gorila

Roberto Galán me lo contó y lo recuerdo como si fuera hoy, cuenta el doctor Juan Enrique Romero. Perón llamó al hermano por teléfono. Se deben haber encontrado, y le debe haber preguntado “¿Qué querés? ¿Una embajada?” Y el comisario del territorio del Neuquén le dijo que quería ser director del Zoológico, “porque me interesan los animales”.

El general habló alguna vez acerca de aquel nombramiento:

“Lo nombré enseguida ad honorem. Se puso a estudiar el tema, hizo una clasificación rigurosa, separó a los felinos, analizó las costumbres y las características de cada especie. No sé qué pasó, pero entre los animales estaba maravillosamente bien. Empezaron a parir en cautiverio; los leones, los tigres y hasta el hipopótamo tuvieron crías.

“A mí me gustaba verlo entrar a la jaula del gorila: había allí un gorila negro y grandote, que se dejaba tocar por él y se convirtió en su amigo. Esa fue la única vez que los Perón tuvimos un amigo Gorila”.

Consejo

Andrés López hablaba casi sin parar sobre sus recuerdos acerca del general hasta que se hizo un hueco y entonces pudimos preguntarle si guardaba algún recuerdo especial del general. A López, entonces, se le iluminó la mirada:

“Un día viene Perón y me dice: ‘Le voy a dar un consejo López. Cuando vaya al baño a tirarse un pedo oprima el botón pero hágalo justo en el momento en que se lo tira’.

Desde el año 1957, en que recibí ese consejo, que lo hago. Creanmeló, hasta el día de hoy lo hago”.

Borges y Perón

Roberto Alifano dice haber sido amanuense de Borges, guarda de sus años de amistad con el escritor un anecdotario inagotable.

“Fui a hacerle un reportaje una tarde y cuando terminamos me pidió que volviera al otro día para ayudarlo a corregir unos poemas. Yo le leía lo que él había escrito y él corregía. Se volvió una costumbre y me transformé en su partenaire, por decirlo de alguna manera. Daba charlas y yo era el que lo acompañaba. Fue una época muy productiva y lucrativa. Borges realmente odiaba a Perón y yo que lo había tratado le decía que se hubieran llevado bien. Eran dos viejos criollos bastante ladinos que se hubieran entendido entre ellos. Cuando se lo decía, Borges apenas atinaba a decir:

–¿A usted le parece, Alifano?

Una tarde, en mil novecientos setenta y tres, fuimos a comer a Pedemonte y cuando salíamos del restaurante nos topamos con una manifestación de las tantas que había en esa época, alguien lo reconoció y se vinieron encima. Borges aterrorizado se aferró a mi brazo. Cuando prestamos atención resultó que esa masa de jóvenes peronistas lejos de agredirlo lo estaba aplaudiendo y el cantito era BORGES Y PERÓN/UN SOLO CORAZÓN. Entonces escucho que Borges me dice bajito al oído:

–No son tan hostiles.

–¿Vio que no? –le contesté

* * *

Un periodista español quiso conocer la conformación del electorado argentino.

El General Perón le respondió:

–Hay un 25% de radicales, un 2% de conservadores, un 15% de socialistas y un 10% de comunistas.

–¿Y los peronistas? –preguntó sorprendido el periodista.

–Ah, no, m’hijo, peronistas son todos.

* * *

“Yo era muy amigo del rabino Blum, un joven con barba, muy simpático. Recuerdo que el rabino llegó casi al mismo tiempo que el primado de la Iglesia católica, monseñor Copello. Estaban los dos esperándome en la antesala. Como una deferencia hacia ambos, salí de mi despacho para saber quién iba a entrar primero. El cardenal dijo: ‘Yo he llegado después’ (porque realmente tenía la audiencia más tarde). Entonces yo corté por lo sano y dije: ‘Que pase primero el Antiguo Testamento y que después pase el Nuevo.’”

Juan Domingo Perón.